Ay, chicas, no os lo vais a creer. Tengo 28 años, soy policía en las calles de Madrid, y vivo por las emociones fuertes. El sexo es mi vicio, me encanta sentir el calor, el sudor, el roce que te hace temblar. Os cuento lo que me pasó hace tres noches, como si estuviera susurrándooslo al oído, con todos los detalles jugosos.
Era tarde, las calles del centro vacías. Salí de un bar fingiendo ser una tonta con coletas, falda amplia, blusa floreada, como una niña grande escapada del internado. Caminaba por la acera, un pie delante del otro, balanceando los brazos. El aire fresco olía a cerveza rancia y lluvia vieja. De repente, un tipo de negro sale de un callejón, me agarra por detrás, siento el frío del cuchillo en mi cuello. ‘Vas a ser buena y hacer lo que quiero, ¿eh?’, me susurra, aliento a tabaco y alcohol.
La trampa en la calle oscura y el héroe inesperado
Yo, sin pestañear, meto la mano en el bolso por mi pistola. Pero zas, un tío enorme, con chaqueta de ante cutre, salta de la nada y nos tumba a los dos en el suelo. Asfalto raspando mis rodillas, olor a goma quemada. El gordo de mi compañero grita ‘¡Policía!’ desde su coche. El agresor huye, yo me levanto furiosa, peluca torcida. ‘¡Mierda! ¿De dónde sales, idiota?’, le grito al héroe. Él, ojos azules inocentes, hombros anchos: ‘Lo siento, pensé que estabas en peligro’. Le echo con cajas destempladas, pero su mirada… uf, me calienta por dentro.
Al día siguiente, en la comisaría, revivo la escena. No dormí, sentía el filo del cuchillo aún en la piel. El tipo era el nuestro, el violador en serie. Puse cebo por nada por culpa de ese rubio. Luego, me llama mi amiga del standard: ‘Tienes un visitante, Antonio Verlaine, dice que tiene info’. Corro. Ahí está, sentado, camisa a cuadros, brazos musculosos. ‘Si te hubiera visto con esa chaqueta de cuero, habría sabido que no eras una damisela’, dice sonriendo. Siento un cosquilleo entre las piernas.
Me cuenta: salió de su piso en la callejón, vio al tipo con cicatriz en la frente ese mismo día. Vamos a ver fotos de ficheros. En la salita oscura, pegados, su muslo roza el mío. Calor subiendo, su olor a jabón y sudor limpio. Señala al culpable. ‘Ese es’. Quiero besarlo, pero él: ‘Vivo en pareja, lo siento’. Me deja roja, cachonda y frustrada.
Otro día, me avisa: ‘Lo veo desde mi ventana’. Voy volando. Café en su cocina, vigilando el piso de enfrente. Él confiesa: su novia se fue por celos. Noche cae, nada pasa. ‘Quédate a dormir’, dice. Nuestros labios chocan, lenguas danzando, sabor a café y deseo. Me lleva a su cuarto, me desnuda lento. Sus manos grandes en mis tetas, pezones duros como piedras. ‘Eres perfecta’, murmura, lamiendo mi cuello, olor a su piel salada.
La pasión desatada en su cama y el clímax prohibido
Caemos en la cama, yo encima, frotando mi coño húmedo contra su polla tiesa, venosa, goteando precum. ‘Fóllame’, le ruego. Él me abre las piernas, lengua en mi clítoris, chupando suave, luego fuerte. Gimo alto, ‘¡Sí, así, joder!’. Dedos dentro, curvados, tocando ese punto que me hace arquear. Huelo mi propia excitación, almizclada, dulce.
Me penetra despacio, virgen era yo, pero fluía natural. ‘¿Es tu primera vez?’, jadea en mi oído, caliente. ‘Sí… contigo… lo es todo’. Empuja hondo, lleno, estirándome. Ritmo acelera, piel chocando, slap-slap, sudor goteando. Cambio posición, él detrás, nalgada suave, polla golpeando mi G. ‘¡Me corro!’, grito, espasmos, jugos chorreando. Él gruñe, se vacía dentro, semen caliente inundándome.
Agotados, yo desnuda sobre su muslo, piel pegajosa. Pensaba: ‘Puedo morir feliz’. Pero entra un tipo con mi pistola. ‘Es mi hermano Ramiro, el violador. Lo protejo’. Horror. Ramiro: ‘¿Ya la follaste? Ahora me toca’. Antonio le pasa mi abrigo, no ropa. Explosión, Enzo irrumpe, salva el día. Fríos esposas, pero yo… aún temblando de placer y miedo.
Ahora, pizza con Enzo, riendo. ‘Eres la tía más sexy que vi desnuda’, dice. Le doy mi número al pizzero guapo. La vida es deseo puro, chicas. ¿Queréis más detalles?