Hoy tengo veintiocho años, pero esto me pasó hace unas semanas, en un París caluroso de verano. Estaba paseando por los Campos Elíseos, aburrida de compras, cuando lo vi. Un chico de uniforme, con el brazo en cabestrillo, la manga vacía. Parecía tan vulnerable… y guapo. Me acerqué a uno de esos mesitas altas en la cafetería del Lido.
—Disculpe, señor, ¿le importaría si le invito un café? —le dije, sonriendo.
El café que lo cambió todo
Me miró sorprendido, con esos ojos claros. Olía a jabón militar y sudor ligero, excitante. Se ruborizó un poco.
—¿Yo? ¿A mí? Bueno… gracias, señora.
Se llamaba Pierre, veintiún años, herido en Argelia. Convaleciente en Versalles. Hablamos. Su voz ronca, nerviosa. Yo, con mi falda ajustada y blusa escotada, sentía su mirada en mis pechos. Se notaba que le gustaba. Mi piel se erizaba.
—Estás herido, pobrecito… ¿Te duele?
—No mucho ya. Pero… eres tan… atractiva.
Reí bajito. El café humeaba, aroma fuerte. Le puse azúcar, removí. Nuestros dedos se rozaron. Chispa.
—¿Qué planes tienes ahora? —pregunté, juguetona.
—Volver al hospital… pero no tengo prisa.
Perfecto. Tenía mi coche cerca. Le propuse llevarlo. Subió, cojeando un poco. En el túnel de Saint-Cloud, tomé un desvío por el bosque de Marly. ‘Para ganar tiempo’, dije. Silencio cargado. Olor a cuero del asiento, su colonia mezclada con mi perfume floral.
—Sabes, me gustas mucho… Me excitas —susurré, voz temblorosa.
—Eres increíble… Llámalo Simone, por favor.
Explosión de placer en el bosque
Pierre. Me miró con hambre. Paré ante una barrera. Bajamos. Tomé su mano buena, apoyé mi cabeza en su hombro sano. Mi pecho rozó su brazo. Suspiré.
—Perdóname… pero te deseo tanto…
Me besó el cuello, arrugado de emoción. Su mano en mi cintura, apretando. Empujé mi pubis contra el suyo. Duro ya. Rígido bajo el pantalón.
—Desde que murió mi marido, hace años… solo dos aventuras rápidas. Hace tanto que no…
—Eres perfecta, Simone. Tan mujer…
Sus labios en los míos, cerrados al principio. Luego, lenguas. Saliva dulce, mezclada. Gemí suave. ‘Allanémonos’, dije. Extendí una manta bajo los arbustos. Me tumbé, jadeando. Él desabotonó mi blusa. Mis pechos libres, grandes, tetillas duras. Las lamió. Chupó. ‘¡Ay, sí… qué rico!’
Olor a tierra húmeda, hojas. Mi coño ya mojado, notaba la humedad en las bragas. Él bajó mi falda, las bragas. Pelo púbico oscuro, labio gruesos hinchados. Goteaba. Metió dedos. ‘¡Dios, qué húmeda!’
Abrí piernas. ‘Cárgame, por favor… fóllame.’ Lamida su lengua en mi clítoris. Ronroneé. Sabor salado mío en su boca. Gemidos: ‘¡Mmm… más!’ Orgasmo primero, temblores, jugos calientes.
Le quité la camisa. Herida vendada, pero lamí sus pezones. Duro como piedra su polla. Gruesa, venosa. La chupé. Sabor pre-semen salado. ‘¡Joder, Simone!’
Me puse a cuatro. ‘Entra ya.’ Empujó. Deslizándose profundo. Plop-plop de carne. Olor a sexo fuerte, sudor. ‘¡Más fuerte!’ Él embistía, bolas golpeando mi culo. Grité placer. Cambiamos: yo encima, cabalgando. Sus manos en mis tetas, pellizcando.
‘¡Me vengo!’ Él explotó dentro, chorros calientes. Yo también, contrayendo. Sperma goteando. Nos quedamos pegados, respirando agitados. Besos suaves después.
Volvimos al coche. No fue la última vez. Lo vi más días. Puro fuego. Aún siento su olor en mi piel.