Oye, amiga, no sabes… Tengo que contarte esto ahora mismo, como si acabara de pasar. Mi corazón aún late fuerte. Soy Laura, 28 años, dueña de este café Laurette que tanto os gusta. Ese sitio donde los chavales del insti vienen a copiar deberes, a reír y a olvidar sus dramas. Pues bien, ayer… Dios, el agua caliente me resbalaba por la piel, y su polla dura en mi mano, jabonosa, palpitando. ‘Mira qué preciosa tienes la verga’, le susurré al oído, mi aliento caliente contra su cuello húmedo. Él gemía bajito, ‘Laura… no pares…’, temblando entero.
Todo empezó hace meses. La banda de chavales llegaba cada mañana, cafés humeantes, olor a tostadas frescas y risas. Antoine era el callado, el guapo tímido con ojos que se perdían en Lucie, esa niña que lo volvía loco. Yo lo veía sufrir, sentada en su box del fondo, el jardín detrás con flores que perfumaban el aire. ‘Ven, ayúdame con las tazas’, le dije un día, sola con él detrás de la barra. Su pelo revuelto bajo mi mano, suave como seda. ‘Sé que estás colgado por Lucie, pero una perdida, diez ganadas. Eres un bombón, Antoine’. Él se sonrojó, olor a jabón barato de chico joven.
El refugio del café y el primer roce
El verano del bac, fiesta en el jardín. Música alta, cerveza fría sudando en las manos, cuerpos bailando sudorosos. Él solo en un rincón, Lucie besándose con Julien, lenguas chasqueando audiblemente. Me acerqué, mi falda vaquera rozando sus piernas. ‘¿No bailas?’, pregunté. ‘No sé…’, murmuró. Le tomé la mano, piel caliente, y lo arrastré. Nuestros cuerpos pegados en los lentos, su erección contra mi vientre, dura, insistente. Mi coño se mojó al instante, olor a deseo mezclado con humo de barbacoa. ‘Me encanta bailar contigo’, le dije, labios cerca de su oreja.
Pasaron meses, la banda se dispersó. Un domingo de enero, gris y frío, entró solo. Le serví un café negro, fuerte como su mirada ahora. Nos sentamos, solos. ‘¿Tienes novia en la uni?’, pregunté, voz baja. ‘No… nadie’. Suspiré, contándole mi pasado oscuro –padre borracho manoseándome, marido camello que me ataba, me prestaba, golpes y cadenas–. Lágrimas saladas en mis labios. ‘Cuando bailamos… fue por mí. Tus brazos en mi cuello, quise besarte, follarte’. Él boqueaba, mudo. ‘¿Quieres que vuelva a tocar un hombre? ¿Tú?’. Silencio. Se fue, yo suspiré hondo, mi culo redondo en los jeans mirado por fin.
Esa noche no dormí, coño palpitante recordando su dureza. Al día siguiente, domingo cerrado, timbre. Abrí en bata, pelo revuelto, olor a sueño y café. ‘Perdona ayer, Laura… Estabas tan nerviosa que no pude decirte: eres la mujer más bella que he visto. Si aún me quieres… aquí estoy’. Temblaba, labios morados de frío. ‘Mi pequeño Antoine…’, lo arrastré al baño. Agua hirviendo golpeando azulejos, vapor espeso. Le quité la ropa, su pecho liso, polla saltando erecta, venosa, cabeza roja brillando. Mi bata cayó, tetas pesadas balanceándose, pezones duros como piedras.
La explosión de placer bajo la ducha y en la cama
Lo enjaboné, espuma cremosa resbalando por su verga. La apreté, subiendo y bajando lenta, su prepucio suave deslizándose. ‘¡Ahh, Laura!’, gimió, caderas empujando. Chupé su cuello salado, mordí suave. ‘Entra en mí’, jadeé. Me giró contra la pared fría, azulejos mojados. Su polla embistió mi coño empapado, chapoteo ruidoso, olor a jabón y sexo. Follando duro, tetas aplastadas, agua quemando. ‘¡Más fuerte, joder!’, grité. Él obedecía, huevos golpeando mi culo, resbalosos.
Salimos, toallas ásperas secando pieles ardientes. En la cama, sábanas frescas oliendo a lavanda. Lo monté, su polla hundiéndose profunda, estirándome delicioso. ‘¡Sí, cabálgame!’, suplicó. Reboté, tetas saltando, sudor goteando en su pecho. Gemí ronca, ‘¡Me corro, Antoine!’. Chorros calientes en mí, su semen espeso mezclándose. Descansamos jadeando, dedos en mi clítoris hinchado. ‘Eres increíble’, murmuró.
Semanas follando como animales cada fin de semana. Él lamiéndome el coño, lengua plana lamiendo lento, mi jugo dulce en su boca. ‘Sabe a miel’, decía. Yo chupándosela, garganta profunda, arcadas húmedas, saliva chorreando. Perrito, misionero, contra la pared del café cerrado, olor a café viejo y semen. Pero nunca amor, solo sexo puro. ‘No digas te quiero, somos amantes’, le cortaba.
Un domingo, llega sin avisar tras exámenes. Abrí en negligé de seda, rozando pezones. ‘¡Antoine! Semanas sin venir…’. En la cocina, Matthieu en mi bata vieja, café en mano. ‘Matthieu, este es Antoine, mi amigo especial’. Él palideció. ‘Vivimos juntos ahora, y pinta bien’. Se fue roto. Yo feliz, nueva vida. Pero Antoine… me abrió al placer de nuevo. ¿Volverá? El deseo nunca acaba, amiga.