Acababa de llover en París. Esa lluvia fina, pegajosa, que moja los adoquines del Quartier Latin y te cala hasta los huesos. Tenía 28 años, española de pura cepa, con el cuerpo encendido por el viaje y el deseo acumulado. Caminaba sin rumbo, el cuello de la chaqueta subido, oliendo a pan recién horneado mezclado con humo de cigarrillos viejos. De repente, un sonido. Una trompeta. Grave, ronca, como un gemido largo que me erizó la piel.
Rue de la Huchette. El Caveau du Chat Noir. Neón rojo parpadeando, ventanas empañadas. Empujo la puerta. Humo denso, olor a tabaco frío, sudor fresco y algo más… deseo flotando en el aire. Bajo las escaleras. Tres peldaños crujientes. La sala oscura, gente callada, hipnotizada. Él está ahí. Un hombre negro, maduro, traje claro ajustado al vientre redondo, trompeta en mano. Sudor perlando su frente. Sus ojos brillan como brasas.
La lluvia parisina y el llamado del jazz
Empieza a soplar. Notas que vibran en mi pecho, bajan por mi vientre, se clavan entre mis piernas. ‘What a Wonderful World’, pero en su voz es puro sexo. Miel y grava. Me siento al fondo, piernas cruzadas apretando el calor que sube. Una mujer a mi lado suspira bajito. Yo siento mi humedad crecer, el tanga empapado rozando mi clítoris con cada movimiento.
“Es increíble, ¿verdad?”, me susurra un tipo al lado. “Sí… me moja entera”, respondo sin pensar, riendo nerviosa. Él ríe también, pero mis ojos están fijos en el escenario. Termina el tema. Silencio. Aplausos tímidos. Se va, saluda lento, como prometiendo algo.
No sé qué me pasa. Mi corazón late fuerte. Veo una puerta lateral, entreabierta. Luz amarilla. Corrojo. Entro al pasillo estrecho. Olor a cerveza rancia, a colonia fuerte. Él está ahí, sentado en una silla plegable, servilleta en las rodillas, vaso de agua. Habla con el pianista en inglés gutural. Me ve. Sonríe. Dientes blancos, amplios.
“Good evening, beautiful. You enjoyed?” Su voz, ahora cerca, huele a whisky y humo. Trago saliva. “Mucho… Me has puesto… caliente”, digo en mi español torpe, mirándolo fijo. Él se ríe, cascade ronca. Se levanta, grande, imponente. Su mano en mi brazo. Piel áspera, cálida. “Ven, chica. Te muestro algo mejor que la música.”
Me arrastra a una habitación trasera. Puerta cierra con clic. Oscuridad rota por una bombilla sucia. Olor a sexo viejo, a cuerpos pasados. Me besa. Boca grande, lengua invasora, sabor a miel y tabaco. Gimo contra él. “¡Ay, Dios!”, susurro. Sus manos bajan mi cremallera, chaqueta cae. Mi blusa rasgada. Tetas al aire, pezones duros como piedras. Los chupa. Mordisquea. “Deliciosas, españolas maduras”, gruñe.
Backstage: El fuego que nos consumió
Lo empujo al sofá raído. Me arrodillo. Abro su pantalón. Polla gruesa, venosa, negra reluciente de sudor. Olor almizclado, varonil. La lamo desde la base. Salada, pulsando. “Sí, chupa eso, baby”, jadea él, mano en mi pelo. La trago entera, garganta apretada, babeo. Slurp, slurp. Él gime alto, jazz gutural.
Me levanta. Contra la pared fría, húmeda. Piernas abiertas. Entra de golpe. “¡Joder, qué prieta!”, dice en inglés mezclado. Embestidas duras. Pum, pum. Mi coño chorreando, sonidos chapoteantes. Sudor goteando de su frente a mis tetas. Olor a sexo crudo, a deseo animal. “Más fuerte, Louis… rómpeme”, suplico, uñas en su espalda.
Cambiamos. Yo encima, cabalgando. Sus manos en mi culo, abriéndome. Reboto. Clítoris frotando su pubis peludo. Grito: “¡Me corro! ¡Ahhh!”. Él debajo, gruñendo: “Sí, moja mi polla”. Chorros calientes. Luego, perrito. En el suelo sucio. Me penetra anal, lento al principio. Lubricado con mi flujo. Dolor placer. “¡Sí, métela toda!”, chillo. Ritmo salvaje. Palmas contra mi carne. Plaf, plaf.
Se corre dentro. Gruñido profundo, como su trompeta. Calor inundándome. Caemos jadeantes. Sudor pegajoso, respiraciones entrecortadas. “Eres fuego, española”, murmura, besándome el cuello. Huelo a nosotros, a clímax.
Salgo a la noche parisina. Piernas temblando, coño palpitante. Lluvia otra vez, lavando el pecado. Pero dentro, vibra aún. Esa noche, el jazz fue sexo. Y yo, viva como nunca.